Quante storie si nascondono dietro due mani che si stringono? Quante strade passano attraverso un abbraccio? L'andamento veloce del tempo scalfisce i dettagli di vite casuali... di eventi irrisolti... di parole lente... lontane...  quante storie degne di essere raccontate restano tacite, silenziose, racchiuse tra due parentesi fatte di carne, sangue, ossa. Una volta mi divertivo ad osservare i particolari... sguardi... silenzi.... violenze non dette di animi irrequieti... vedevo un uomo una donna e capivo... una volta quegli e due dovevano essere amanti, poi... ed ogni volta mi meravigliavo. Mi meravigliavo della bellezza nascosta dietro le cose non dette, offuscate. A volte mi spaventavo e mi spavento ancora. La paura di silenziosi sguardi che alimentano pensieri proibiti, trasandati, a volte forzatamente repressi. Perchè ogni storia è diversa da un'altra ed ogni volta non è mai la stessa storia. Ho una paura immensa di quello che può diventare l'animo umano quando una nuvola di fuliggine nera offusca il sole. Ho paura. Avrei voluto essere invisibile. A volte. Per seguire l'andamento nascosto di decine di vite. Come quella volta che nel sottopassaggio della stazione quei due si scambiavano  le loro lacrime ed allora io mi chiedevo se quello che stava accadendo d'avanti ai miei occhi, non fosse per sempre. Era una perversione, la mia, malata, assuefatta dalla fantasia e dall'immaginazione di voler conoscere i perchè o per lo meno immaginarli. Conoscere i meccanismi di ogni vita consequenziale. Chiedermi come mai nessuno fosse mai riuscito a racchiudere tanta bellezza in un artefatto... chiedermi cosa sarebbe accaduto dopo... come l'ultima scena di Casablanca... gli addii nei film, sono davvero degli addii? La verità a volte si spoglia della bellezza dell'immaginazione e resta così... nuda, cruda, violentata. Resta solo la delusione... altre volte è talmente bella che vorremmo fermare il tempo solo per esserne spettatori il più a lungo possibile...  avessi avuto una macchina fotografica, avrei rubato ogni momento... ogni istante, anche se non è in mio diritto... la bellezza degli eventi... delle storie.... la bellezza dei silenzi... degli sguardi... del non detto... del mistero che si cela dietro ogni piccolo gesto, ogni piccola mossa involontaria... la bellezza del decadente procedere del tempo.... della vita stessa che ci rende spettatori prigionieri di storie. Storie che alla fine si mescolano ogni giorno involontariamente. Storie. Un enorme romanzo in cui ognuno di noi scrive il proprio capitolo, senza rendersene conto... senza scegliere le parole, deciderne i contenuti, correggerne almeno la grammatica, gli errori. E' assurdo. Perchè dietro ogni vita, c'è sempre una storia degna di essere raccontata.

 

In fede

       Sofio